Pintar es como derramar partes de dentro de ti hacia fuera, con la grata sorpresa de que surgen montañas de colores y colores que se mezclan sobre la rugosidad del papel.

Pensar en los cálidos vientos del sur hace que salga esa maraña de líneas que configuran mis ciudades, tus pinturas soñadas, los finos trazos de las pestañas de mis niñas, de tus peces...

Ya no necesito concentrar mi pensamiento en esas urbes de color, en los cielos que pasan del rojo intenso al “verde que te quiero verde”; salen solos, como si estuviesen aguardando con impaciencia que una caricia, la del pincel mojado en agua, los convierta en realidad.